Fredegunda

Salvo que seas un experto en historia, intuyo que si te hablo de los reinos de Austrasia y Neustria pensarás que me estoy refiriendo a alguno de los reinos imaginarios de las aventuras de Tintín. Pues no. Mira con atención este mapa:

En la parte superior, en marrón oscuro, Austrasia, con ciudades tan notables como Aquisgrán, Colonia o Metz. Y, a su izquierda, un poco más claro, Neustria, con París y Reims entre otras.

Como pone la leyenda, se trata del mapa del Imperio de los francos en el año 814, el de su máxima extensión. Y ya se ve, por las fechas, cómo Austrasia representó el núcleo original del reino de los francos, la dinastía merovingia, creada por Clodoveo I (o Clovis I) el año 481. 

Clovis I

(Curiosidad 1: copio de la Wikipedia: "El nombre "Clodoveo" proviene del franco Hlodowig, compuesto por las raíces hlod ("reconocido, famoso, ilustre") y wig ("combate"), quiere decir "Ilustre en el combate" o "Ilustre en la batalla". El equivalente en español moderno sería "Luis", nombre de la mayoría de los reyes de Francia, y en alemán Ludwig, también latinizado como Ludovico".

Curiosidad 2: El nombre de Francia no se utilizó hasta el Tratado de Verdún, año 843, en que, a la muerte de Ludovico Pío, hijo de Carlomagno, se dividió el imperio de los francos en tres reinos: Francia Occidental, Francia Media y Francia Oriental, uno para cada hijo: Carlos el Calvo, Lotario y Luis el Germánico)

Pero todo este preámbulo ha sido para situarnos en el espacio y en el tiempo. Porque de lo que se trata en este post es de conocer la historia de una mujer que fue criada, amante de rey, reina, madre de rey, regente... presente en todas las "conspiraciones" del imperio de los francos en los años en que vivió y sospechosa de ser la inductora de unos cuantos asesinatos en la corte: se llamaba Fredegunda. Vamos por partes.

Fredegunda nació en el año 543 en Montdidier, un pueblo de la región de Somme, a unos 100 km al norte de París. Que, como ahora ya sabemos, pertenecía al reino de Neustria. De una familia humilde, entró como criada de palacio al servicio de Audovera, la primera mujer del rey Chilperico I (reinó del 561 al 584). Parece que Fredegunda logró inspirar una intensa pasión en el rey y se convirtió en su concubina. En el año 566, Chilperico repudió a Audovera y se casó con la princesa visigoda Balsuinda (nacida en Toledo, por cierto, hija del rey Atanagildo). Fredegunda siguió siendo la amante del rey. 

El matrimonio con Balsuinda no fue feliz... y duró poco: una mañana del año 568, apenas dos años de matrimonio, la reina fue encontrada estrangulada en su lecho (hubo bastantes sospechas sobre quién o quiénes fueron los instigadores del crimen). Dicen que el rey "lloró amargamente su muerte y a los pocos días se casó con Fredegunda". Pues ya tenemos a Fredegunda como reina de Neustria.

Pero claro, la familia de Balsuinda pidió explicaciones sobre el asesinato. Y más teniendo en cuenta que su hermana, Brunegilda, también toledana, estaba casada con Sigeberto I, rey de Austrasia y, por tanto, reina también.

El caso es que, a causa de este conflicto, Austrasia invadió Neustria. Chilperico fue arrinconado en los límites de su reino y, cuando todo parecía perdido para su causa, dos sicarios, enviados por Fredegunda, engañaron a los guardianes austrasianos y asesinaron a Sigeberto el año 575. Chilperico hizo prisionera a Brunegilda, recuperó el territorio de Neustria y volvió a una cierta "normalidad".

Pero Fredegunda no paró... como no lograba dar un heredero al reino (tuvo algunos embarazos malogrados y también hijos que murieron a los pocos meses por enfermedades infecciosas), decidió quitar "estorbos" a una futura sucesión e hizo asesinar a los 6 hijos que su marido había tenido con su primera mujer, Audovera. A la que también mandó asesinar en el convento en el que se hallaba recluida desde que fuera repudiada. 

Por fin, en el año 584, con 41 años,  Fredegunda dio a luz al futuro rey Clotario II, que logró sobrevivir a la etapa de la infancia. Pero poco duró la alegría en la corte... a los pocos meses, ese mismo año 584, Chilperico murió envenenado a la vuelta de una partida de caza. A pesar de las distintas conjeturas y candidatos/as, todavía hoy no se sabe a ciencia cierta quién fue el "autor (o autora) intelectual" del crimen.

Fredegunda se encontró en una situación muy delicada y pidió ayuda a otro rey de los francos, a Gontrán I de Borgoña. A Borgoña le venía bien tener de aliada a Neustria frente a Austrasia, y prestó su apoyo durante unos años, no sin numerosas "fricciones" con Fredegunda. Gontrán falleció, parece que no de forma violenta, sino por enfermedad, el año 593. Antes había firmado un acuerdo por el que dejaba el reino de Borgoña a Austrasia, lo que volvió a mover todas las fichas del tablero.

Siguieron unos años en que las tropas neustrianas lograron una serie de victorias sobre las de la coalición austrasiano-borgoñesa (Droissy 593, Latofao 596), lo que reafirmó el papel de Fredegunda como regente. Pero, de nuevo, la estabilidad duró poco tiempo... de vuelta de una campaña exitosa, el año 597 Fredegunda contrajo la disentería y murió en París. Tenía 54 años. Su hijo Clotario II, que tenía 13 años, fue proclamado rey de Neustria. 

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Posdata: Gracias a sus buenos oficios diplomáticos, Clotario II fue reconocido el año 613 como rey de los tres reinos francos (Austrasia, Neustria y Borgoña) y sus nuevos aliados pusieron a su eterna enemiga, Brunegilda, a su merced.

Su primer acto como Rey de todos los Francos fue de venganza. Hizo matar a dos de los cuatro hijos pequeños de Teoderico II, rey de Austrasia y Borgoña; perdonó al que era su ahijado de bautismo, Meroveo, al que hizo tonsurar e internar en un monasterio; y sólo uno, Childeberto, logró escapar y nunca se volvió a saber de él. Finalmente, hizo torturar y perecer cruelmente a Brunegilda (tenía 65 años), en una ofrenda póstuma a su madre Fredegunda. Caramba con los francos... 

En términos de historia comparada, el reinado de Fredegunda en Neustria coincidió con los de Leovigildo y Recaredo I en la Hispania visigoda. El famoso Hermenegildo, que posteriormente fue proclamado santo, era hijo de Leovigildo, y se casó con Ingundis, que era hija de Brunegilda. Ya se sabe que, entre las casas reales reinantes, todo queda en casa...

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Diego de León: El teniente general que fue fusilado con 34 años

No sé si a ti también te pasa... que estás harto/a de pasar por una calle, de citarla para quedar con los amigos, de ver las placas que la identifican, de coger el Metro en la estación que lleva su nombre, de... y todo ello sin saber o haberte preocupado de saber quién era el personaje que mereció la distinción de tener una calle a su nombre.

Eso me ha pasado a mi, hasta hace unas semanas, con Diego de León, cuya calle ocupa un lugar señalado en el barrio de Salamanca de Madrid. Juraría que este Don Diego no aparecía en mis libros de Historia que estudié en el Bachillerato y el hecho de estar esta calle entre las de María de Molina (que me sonaba a personaje medieval) y Juan Bravo (héroe de la Guerra de las Comunidades), me hacía suponer, sin ninguna base histórica como ya he confesado, que también Diego de León sería de esas épocas. Pues no. Y es un personaje curioso, al que voy a dedicar este post. 

Puedes consultar una extensa biografía de Diego de León en la página de la Real Academia de la Historia. Aquí. De ella he sacado los principales datos que reflejo a continuación. Por orden cronológico, resaltando los hitos de su brillante carrera militar:

1807 - Diego de León y Navarrete nace en Córdoba. Su padre, militar, estaba destinado en Montoro. 

1815 - Tras el traslado de su padre a Madrid, empieza sus estudios en las Escuelas Pías de San Fernando.

1824 (tenía 17 años) - Capitán del Regimiento de Caballería de Castilla, 1º de Ligeros. Parece que este rapidísimo ascenso era posible si tu padre "compraba" la Compañía (y el título) mediante la entrega de 64 caballos.

1826 (19 años) - Ayudante de campo del General Miguel de Ibarrola.

¿Quién no querrá tener, en un par de años, un robot humanoide en casa por $300 (250€) al mes?

En abril de 2024 publiqué el post "1 millón de robots humanoides... en 2030". Terminaba mi escrito con la frase: "A la velocidad a la que se están desarrollando estas nuevas tecnologías, y la facilidad con que los nuevos avances se diseminan e incorporan a nivel global, es lógico anticipar que las previsiones de Adcock y Musk puedan cumplirse, si no en 6 años quizá en 10-12. Habrá que ir ahorrando para comprarse uno".

Pues bien, no han pasado ni 2 años cuando es obligado revisitar el tema. Y lo tengo fácil, porque la semana pasada Peter Diamandis, conocido "evangelista" de "La Era de la Abundancia", publicó la crónica de su visita a las instalaciones de Figure AI (www.figure.ai), una de las 3 empresas que se mencionaban en mi artículo, y su entusiasmo es evidente. He copiado y traducido la crónica, con su permiso tácito, y la copio a continuación. Es un poco larga, pero muy interesante y se lee fácil.

Figures´s General Purpose Robot: Why 2026 Changes Everything 

(El robot de propósito general de Figure: Por qué 2026 lo cambia todo)

Peter H. Diamandis

"Acabo de pasar la tarde en la sede de Figure en San José (California) con Brett Adcock y David Blundin, y todavía estoy procesando lo que vi.

Instalaciones de Figure en San José (California)

No hablamos de robots conceptuales. Hablamos de robots humanoides totalmente autónomos que ejecutan redes neuronales de extremo a extremo, haciendo tareas de cocina, vaciando lavavajillas, organizando paquetes, durante horas, sin intervención humana. ¿Hoy? Los robots de Figure realizan 67 horas consecutivas de trabajo autónomo. Un solo error en 67 horas. Eso no es una demostración. Es un producto.

Y esto es lo que la mayoría de la gente no entiende: la brecha entre "hacer una tarea realmente bien" y "hacer todas las tareas que un humano puede hacer" se está reduciendo exponencialmente.

Les explico por qué...

Números curiosos

Me pasó cuando estudiaba la carrera y me sigue pasando cada vez que le digo a alguien que estudié Ciencias Matemáticas ("Exactas" para los más mayores). Que todo el mundo asume que, en los cinco años de carrera (ahora el grado son 4), nos debíamos pasar todo el rato haciendo complejas operaciones con números y calculando ristras de decimales... Nada más lejos de la realidad. Ecuaciones, funciones, incógnitas, espacios, vectores, teoremas, axiomas, corolarios... todos los que quieras, pero números...pocos. 

(Creo recordar que sólo utilicé una calculadora, como la de la foto, en la asignatura de Investigación Operativa, en 4º de carrera, cuando se trataba de resolver un problema de Programación Lineal mediante el método Simplex).

El caso es que a todos los matemáticos de formación se nos asume una destreza con los números que, no lo voy a negar, se puede dar en muchos casos, pero no por lo que practicamos durante la carrera... (quizá era una habilidad previa que determinó la elección: "se le dan bien los números... que estudie Matemáticas").

Todo este preámbulo viene a que en este post quiero compartir 4 casos curiosos de números y/o operaciones. No invento nada; toda la información está disponible en la red, pero, como siempre, creo que aportaré una exposición más didáctica, o, al menos, entretenida. 

¿Hermenegilda o Hermenegildo?

Lo dejé apuntado como tema a investigar en el post sobre las calles de la Colonia Cruz del Rayo de Madrid que publiqué el pasado mes de octubre (lo puedes volver a leer aquí). La actual calle de Hermenegilda Martínez, que empieza en la calle Lóriga y termina en la de Príncipe de Vergara, no parecía tener un pasado congruente... 

¿Y por qué digo esto? Observa con atención estos dos planos. El de arriba es de 1929; el de abajo, de 1974.

Si te fijas, en el plano más moderno, en las calles que forman una especie de tridente, verás que está formado por Felipe Campos, Francisco Campos y Hermenegilda Martínez, y que la calle de Gabriel Lobo las atraviesa de forma perpendicular.

Si buscas la misma formación en el plano de arriba, verás que aparecen Felipe Campos y Hermenegildo Martínez, con Gabriel Lobo en perpendicular. Falta la calle de Francisco Campos. Luego parece evidente que estamos hablando de la misma calle. 

22 de octubre de 1844: La 2ª venida de Jesucristo

El martes 22 de octubre de 1844, en muchas ciudades y pueblos del nordeste de los Estados Unidos (Nueva York, Philadelphia, Massachussets, Vermont...), numerosas familias y grupos de vecinos se reunieron, de manera informal, para asistir a un gran acontecimiento que se había anunciado: la 2ª venida de Jesucristo.

Las crónicas reflejaron que, "en las dos últimas semanas antes del 22 de octubre, algunos, aunque no todos, dejaron de trabajar o de cosechar, y algunos, quizá muchos, regalaron dinero y bienes, intentaron reconciliarse con viejos enemigos y, en general, pusieron en orden sus asuntos, queriendo dar una buena impresión de sí mismos cuando estuvieran ante Jesús".

Ya sabemos que Jesús no apareció, y ese día que empezó a conocerse como "El Gran Chasco" ("The Great Dissapointment"). Pero... ¿Cómo se había generado esa expectativa? 

El vuelo Pan Am 103 del 21 de diciembre de 1988

Los que seguís este blog ya sabéis que, entre otras cosas, "colecciono" esquelas curiosas. Por eso, cuando en "El Correo" del pasado 21 de diciembre vi ésta, rápidamente supe que tenía que "investigar"...

21 de diciembre de 1988. Hace 37 años. Yo recordaba vagamente lo del atentado de Lockerbie, en Escocia, pero no que hubiera habido víctimas españolas.

Así que, a buscar en la hemeroteca.

Empezamos conociendo que el vuelo 103 de la compañía americana Pan Am (Pan American World Airways) hacía regularmente el trayecto Frankfurt-Detroit haciendo escala en Londres y en Nueva York. Normalmente, el primer trayecto, Frankfurt-Londres, lo hacía un Boeing 727 y, en el aeropuerto de Londres, pasajeros y equipajes hacían transbordo a un Boeing 747-121, con capacidad para 360-400 pasajeros, que hacía los trayectos transatlánticos.