(Pinchando en el título de cada post puedes acceder a él. Buena ocasión para leer los que todavía no lo hayas hecho o para releer aquéllos que más te gustaron).
Blackwater es el nombre del río que, en la ficción, se une al río Perdido a la entrada del pueblo de igual nombre. El verdadero río Perdido constituye, durante muchos kilómetros, la frontera natural entre los estados de Alabama y Florida, y desemboca, unos 80 km más al sur del pueblo de la novela, en la Perdido Bay, antes de llegar al Golfo de México. En la novela, además de la descripción pintoresca de la vida en el sur de Estados Unidos en esas primeras décadas del siglo XX, aparecen algunos hechos truculentos y, también, de terror, que hacen que la intriga de la novela se mantenga a lo largo de los episodios.
En España se ha traducido la novela por primera vez y se ha publicado con gran éxito (editorial Blackie Books) este año 2024, también con 6 entregas aunque en este caso quincenales, empezando el pasado 7 de febrero y terminando el 17 de abril.
Bien, ¿y a qué viene todo este preámbulo y qué relación tiene con el título del post? Pues enseguida lo vamos a ver.
Quizá recuerdes el post de junio de 2022 titulado "440" (lo puedes volver a leer aquí) donde, entre otras cosas interesantes y curiosas, se relataba cómo fue en la ISO 16 del año 1955 cuando se estableció la frecuencia de 440 Hz como la correspondiente a la nota A4 (Nuestra nota "La" de la 4ª octava), lo que, a partir de entonces, sirve para afinar de manera homogénea pianos y todo los instrumentos musicales.
Pues bien, el tema de hoy parte de esa base. Porque cada nota del pentagrama musical (incluyendo sostenidos y bemoles) tiene su frecuencia establecida. Lo vemos en este gráfico, asociado a las teclas de un piano (recuerda que, en la notación anglosajona, la "C" corresponde a nuestro "Do" y, como ya hemos dicho, la "A" a nuestro "La"):
(Tercera entrega de esta serie. Aquí los enlaces a las dos anteriores: 1.- Hawái / 2.- Panamá)
Idaho fue el estado nº 43 en ser admitido a la Unión, el 3 de julio de 1890. Así quedaba finalmente configurado el antiguo "Territorio de Oregón", en el noroeste de EE.UU., repartido en 3 estados: Washington, Oregón e Idaho.
Los primeros colonos europeos "estables" del territorio de Idaho, ocupado por los indios niimiipuu (a los que los franceses llamaron "nez percé", nariz perforada) y los shoshonis desde tiempos remotos, fueron los cazadores de pieles de la Pacific Fur Company y los misioneros de distintas denominaciones cristianas, que buscaban la conversión de los indígenas.
Tengo que reconocer que, antes del 20 de septiembre, yo no había oído hablar de los sangakus... Fue a raíz de una charla en el "Naukas 2024" de Bilbao, impartida por el matemático profesor en la Universidad del País Vasco, Raúl Ibañez Torres, titulada "Sangakus, pasión por los desafíos matemáticos", cuando me enteré de lo que eran y de su origen, y se despertó mi curiosidad. Con lo que se expuso en la charla y mi "investigación" particular, he escrito lo que viene a continuación, que espero te resulte curioso e interesante, como lo ha sido para mí. (Puedes ver la charla completa, son 10 minutos, aquí).
Para empezar, hay que aclarar que, aunque fonéticamente suenen parecidos y tengan en común algo de matemáticas, los sangakus y los sudokus son cosas muy diferentes. La traducción de sangaku sería "tablilla matemática", porque eran tablillas como las que se usaban, y se siguen usando, en los templos sintoístas y budistas como ofrenda a las divinidades o seres espirituales (kami). Pero eran unas tablillas especiales: en ellas se plasmaban problemas o desafíos matemáticos con los que también se buscaba el favor de los dioses pero, a la vez, planteaban un reto al resto de los visitantes.
Se entiende mejor con un ejemplo:
Este sangaku propone el siguiente problema (no es que yo sepa japonés, es que lo he encontrado traducido):
Nota Previa: Los detalles de esta historia ya están contados en numerosos artículos y podcasts disponibles en la red. Al final del post doy la referencia de algunos. Pero me apetecía escribirla con mis propias palabras, porque es ciertamente curiosa.
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Empecemos por el final:
En la iglesia del Espíritu Santo, que está en el nº 125 de la calle de Serrano de Madrid (junto al Instituto Ramiro de Maeztu), aunque no está expuesto al público salvo el 26 de abril (luego sabremos el por qué de esta fecha), se encuentra este curioso relicario:
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| Fotos: Periódico digital ileon |
En 1903, la nueva república de Panamá, surgida de la separación de Colombia, concedió a los Estados Unidos los derechos a perpetuidad del canal y una amplia zona de ocho kilómetros a cada lado del mismo, a cambio de una suma de 10 millones de dólares y una renta anual de $250.000. Con ese acuerdo, los EE.UU. retomaron con nuevos bríos el proyecto de construcción del Canal de Panamá, que, habiendo comenzado en 1881, bajo dirección francesa, había sufrido numerosos reveses y calamidades, y se encontraba casi parado en esos momentos.
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| Mapa de la Zona del Canal de Panamá (en blanco), ocupada y administrada por EE.UU. entre 1903 y 1979 |
Como vimos en el caso de Hawái en un post anterior, también aquí los estadounidenses dirigieron sus esfuerzos a reclutar obreros europeos, y, así como, en el caso del archipiélago, la oferta tuvo gran respuesta en Extremadura y Andalucía, en el caso del Canal de Panamá, de los 12.000 obreros españoles que se calcula que fueron para allá en el período 1906-1914, unos 8.000 eran gallegos. ¿Por qué se dio esta curiosa circunstancia?
El pasado mes de mayo, en algunos estados del Midwest americano (Illinois, Iowa, Wisconsin, Indiana, Michigan), tuvo lugar un hecho que sólo sucede cada 221 años. El anterior fue en 1803, y el siguiente, no sé si llegaremos a verlo ;-), en 2245. Si te fijas, 221 es el resultado de multiplicar dos números primos: 13*17=221. Y todo tiene que ver con una "plaga" de una especie particular de insectos... ¿Midwest, plagas, insectos, números primos,...? Ya estoy escuchando a algunos del sector crítico: "Ángel, deja el gin-tonic...". Habrá que explicarlo...
Primero, los datos. Magicicada Septendecim es un cicádido (parecido a nuestras cigarras o chicharras) que vive en Estados Unidos, principalmente en los estados del centro y del este. Es curioso que, cuando Carlos Linneo estableció en el siglo XVIII su taxonomía de los seres vivos, ya se conocía la característica diferencial de esta especie de insecto: septendecim=17 años. Y es que el ciclo vital de esta especie son, precisamente, 17 años, de los cuales se pasa 16 años y 48 semanas en estado de larva bajo tierra y las últimas 4 semanas sale a la superficie, se transforma de larva en adulto, disfruta de su etapa de madurez, encuentra pareja, se reproduce y muere (o es fagocitada por alguno de los muchos depredadores que no dan abasto para comerse tanto bicho).
Porque estamos hablando de "trillions" de individuos (un "trillion" americano es un billón de los nuestros; poca broma). Con el añadido de que, como nuestras chicharras, los machos emiten un sonido agudo, de hasta 96 decibelios, lo que hace de estos períodos de "florecimiento" un espectáculo visual y auditivo.
(Paréntesis: se calcula que, en el máximo, puede llegar a haber 1,4 millones de estos insectos por acre, o lo que viene a ser unos 346 millones de bichos por km2. Como el estado de Illinois tiene 150.000 km2, si la plaga cubriera todo ese estado, que no lo hace, pero que sumando la superficie de todas las zonas en los estados afectados bien pudiera llegar a esa superficie, serían 51,9 billones europeos de insectos)
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| Sudoku "difícil" resuelto por el autor |
Leyendo la historia de América tras la llegada de Colón, me da la sensación de que en el siglo XVI, por aquellas tierras, todo ocurría muy rápido... Hoy viajamos al sur.
La primera fundación de la ciudad de Buenos Aires (Nuestra Señora del Buen Ayre), por Pedro de Mendoza, tuvo lugar en 1536. La de Santiago de Chile (Santiago del Nuevo Extremo), por Pedro de Valdivia, en 1541. La de La Paz (Nuestra Señora de la Paz), por Alonso de Mendoza, en 1548.
Todo este "preámbulo" viene a cuento porque, en julio de 1575, el gobernador del Tucumán, el también sevillano Gonzalo de Abreu y Figueroa, envió a Mejía de Mirabal a explorar la zona de Otumpa. ¿Por qué? Pues porque a los españoles les había llamado la atención la gran calidad de algunas de las armas de hierro (puntas de lanza, flechas, cuchillos...) con que contaban los indígenas y querían localizar las "minas" de donde habían extraído el mineral. Y los propios indígenas les habían señalado la región de Otumpa como su lugar de procedencia.
A poco que hagas una consulta informal entre tus amistades, especialmente las que ya peinan canas, sobre qué tipo de futbolín ocupaba sus horas de ocio en su infancia/juventud, verás que "el mundo" se divide en dos grandes bloques: los que jugaban en un tipo de futbolín cuyos jugadores eran de metal y tenían 2 piernas (a veces también 2 brazos) y los que lo hacían en otro tipo, con jugadores de madera y 1 sola pierna (o dos fundidas con una peana a los pies). Aquí una foto con un ejemplo de ambos tipos:
Y encontrarás opiniones para todos los gustos: que si los de metal fueron los primeros y que los de madera llegaron después y daban menos juego a los "expertos", que si en Madrid sólo había de madera y que los de metal solo se veían "en provincias", que si madera y metal convivían desde el principio y cada uno jugaba en el que mejor le venía... En fin, que había que investigar el tema...
Tras la pérdida de las últimas colonias en América y Asia (Cuba, Puerto Rico, Filipinas), la continua inestabilidad política en la metrópoli y los periódicos conflictos con Marruecos, la situación económica en España a finales del siglo XIX y comienzos del XX era bastante precaria. De ahí que, en esas décadas, se produjera un gran movimiento migratorio (se calcula que entre 1880 y 1935 hasta 4 millones de ciudadanos salieron de España), a la búsqueda de mejores oportunidades. Los países de habla hispana de América: Méjico, Argentina, Uruguay, Chile,... fueron los destinos naturales. Pero también hubo otros destinos más "atípicos". Vamos a hablar de algunos de ellos. Empezamos por Hawái.
En pocos años surgió la necesidad de aumentar la mano de obra para cultivar las grandes plantaciones de caña de azúcar y otros cultivos. Al principio llegaron, principalmente, chinos y japoneses. Los terratenientes decidieron entonces que sería bueno importar mano de obra europea, convencieron a la "Board of Immigration of Hawaii" y mandaron comisionistas a Europa para organizar el "reclutamiento". España fue unos de los países objetivo, y éste fue el anuncio de la "oferta":
Pero sobre lo que quiero escribir hoy es sobre los 10 nombres que adornan su fachada:
Como son difíciles de leer, hago zoom. Estos son los 5 de la parte izquierda (según se mira):
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| Vendedor nubio de especias en el poblado de Kato Dool |
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| "Bill of Mortality" correspondiente a la semana del 15 al 22 de agosto de 1665, cuando la peste (3.880 casos) causaba estragos en Londres |
En 1649, en su obra "Les passions de l´âme", el filósofo francés René Descartes (1596-1650) hacía esta curiosa reflexión sobre la localización del alma en el cuerpo humano (texto original francés en la foto):
Termina aquí mi particular trilogía sobre la búsqueda del "inmenso tesoro" que, según la leyenda, había salido de España huyendo de la conquista musulmana para recalar, primero, en el Mar Caribe ("Las 7 Ciudades"), después en el interior del continente norteamericano ("Cíbola y Quivira") y, finalmente, en América del Sur. Oro no encontraron, pero qué duda cabe que su búsqueda impulsó de forma notable la exploración y conquista del Nuevo Mundo.
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En febrero de 1539 los tres caballeros de la imagen realizaron una entrada "triunfal" en Santa Fe de Bogotá, fundada apenas seis meses antes, el 6 de agosto de 1538, por uno de ellos (Jiménez de Quesada) y que serían poco más que un conjunto de chozas y cercados al estilo de la población indígena, los muiscas, que habitaban esas tierras.
¿Qué tiene esto que ver con la leyenda de Eldorado? Pues vamos poco a poco. Primero, los protagonistas:
En febrero del año 1992, la compañía embotelladora de Pepsi en Filipinas lanzó una promoción para aumentar las ventas. Se llamaba "Pepsi Number Fever"; ya se había hecho anteriormente algo similar en países de Latinoamérica y los resultados habían sido moderadamente satisfactorios.
La promoción era un sorteo diario basado en los números de 3 cifras que se imprimían en el interior de las chapas. No solo de Pepsi, sino también de sus otras marcas: 7Up, Mirinda y Mountain Dew. Había premios de 1.000 pesos filipinos, 10.000 pesos.... El "premio gordo" eran 2 premios de 1 millón de pesos (equivalentes a 40.000$, en un país cuyo sueldo medio anual por aquellos años era de 1.200$ - o sea que el premio representaba el ingreso de más de 30 años de salario). Cada chapa llevaba también un código de seguridad.
Cada noche se efectuaba el sorteo, que era retransmitido en directo por el canal 2 de televisión de Manila y por numerosas emisiones de radio. También se publicaba en los periódicos. Los sorteos se llevarían a cabo de lunes a viernes, del 17 de febrero al 8 de mayo, unos 60 números premiados en total.
En realidad, la norma que se usa para definir la talla del calzado en Europa continental (luego veremos el caso anglosajón) se estableció ya en la época de Napoleón Bonaparte, a principios del siglo XIX, cuando se unificó el sistema de medidas. Los fabricantes de calzado utilizaban el concepto de "punto París" y se acordó que su medida eran, exactamente, 2/3 de centímetro, o sea 6,666... mm. Por lo tanto, 30 p.P. serían 20 cm (30*2/3), 45 p.P. serían 30 cm y así cada medida.
¿Quiere eso decir que una talla 42 de calzado equivale a un pie con una longitud de 42*2/3= 28 cm? ¿O una 39 a 39*2/3= 26 cm? Pues no, porque en la definición de la talla de un zapato intervienen otros dos conceptos:
Hacia el año 1511, con Puerto Rico, Jamaica y Cuba ya colonizadas, se puede decir que termina la exploración del Mar Caribe. Y, como apuntamos en el post "Las Siete Ciudades", parecía que ya no quedaba allí lugar por explorar donde se pudieran localizar las legendarias ciudades. De manera que la leyenda trasladó su ubicación al interior del nuevo continente.
El 17 de junio de 1527, el segoviano Pánfilo de Narváez (ca 1470-1528), comisionado por el rey Carlos I para conquistar La Florida con el título de adelantado, además del título de gobernador de todas las tierras que descubriese desde el río de las Palmas hasta los confines de la citada península, partió de Sanlúcar de Barrameda con una flota compuesta por cinco navíos y con seiscientos hombres. Tras numerosos avatares, llegó a las costas de Florida en abril de 1528. Alentado por los caciques locales, que quizá lo único que querían era quitarse a los intrusos de encima, se adentró hacia el norte de la península, en busca del oro y riquezas que los nativos les aseguraban que allí se encontraban.
- ¿Qué es eso?
- Me dijo que cuando los musulmanes atacaron y conquistaron la ciudad de Mérida, siete obispos la abandonaron llevándose maravillosas reliquias e inmensos tesoros, y que se escondieron más allá del mundo conocido. Comenzó a correr el rumor de que cada uno de ellos construyó una fantástica ciudad en una tierra lejana, al otro lado de la Mar Océana, que se conoce como la Antilla"
("El tablero de la Reina" - Luis Zueco - 2023)
Ya me ha sucedido otras veces, y así lo he contado. Cómo, a raíz de un pasaje o de una mención en un texto a un hecho curioso, se enciende en mi cabeza una "bombilla metafórica" que me dice: "aquí puede haber un buen tema para un post". Eso me pasó con el texto que reproduzco más arriba. Obispos, seguramente visigodos (por la época), huyendo en barco cargados de reliquias y tesoros por el Atlántico hacia tierras lejanas, constructores de ciudades siglos antes de que apareciera Colón por esas islas que vinieron en llamarse las Antillas... Pues a investigar se ha dicho.
La simetría bilateral del cuerpo humano (y de la mayoría de los animales) hace que gran número de órganos y de características anatómicas se den por duplicado: 2 ojos, 2 orejas, 2 pulmones, 2 riñones, 2 brazos, 2 piernas... También hay órganos y características que se dan solo una vez: 1 nariz, 1 boca, 1 corazón, 1 estómago, 1 hígado,...
Lo explica muy bien Álvaro Bayón en su artículo "¿Por qué tenemos cinco dedos?" (Muy Interesante, marzo de 2023):
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| Roman Knörr Streiff |
O podríamos decir ¡Prosit!, que así lo recogía el Diccionario de Autoridades de la RAE de 1737:
PROSIT: Voz latina, que significa buen provecho haga: y se usa en castellano para expresar que nos complacemos de alguna acción que otro ha hecho, o de algún bien que le ha sobrevenido, como dándole el parabién.
Prueba de agudeza visual: ¿Qué observas que tienen en común estos 4 caballeros de la foto? Aparte de que fueron más o menos coetáneos...:
Efectivamente, sus apellidos germánicos delatan su origen. Pero, si has sido perspicaz, y conoces un poco el mundo de la cerveza, habrás adivinado que sus apellidos identifican 4 fabricantes de cerveza de larga presencia en España: Moritz, Kutz, Damm y Mahou. Vamos a ir conociendo un poco su historia, por "orden de llegada" al suelo ibérico:
Hay 3 compañías que están marcando la vanguardia en este tipo de robots. Vamos a ir viéndolas.
Cumplo hoy la "amenaza" de un tercer post inspirado en el libro "El porqué de los dichos" de José Mª Iribarren. Pero hoy no va de dichos, sino de algunas palabras de origen curioso, pues también el libro dedica un capítulo a ellas.
De cada palabra doy, copiando del diccionario de la RAE, su definición actual más conocida.
Guiri .- 3. m. y f. coloq. Turista extranjero. La costa está llena de guiris.
Aquí el diccionario nos da también dos pistas, aunque no acaba de "rematar":
2. m. y f. En las guerras civiles del siglo XIX, partidario de la reina Cristina. Era u. t. para designar a los liberales, y en especial a los soldados del Gobierno.
Y nos propone como etimología: Acort. del vasco guiristino 'cristino'.
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| Botón Guardia Real Ysabel II (G R Y 2) |
Yo conocía el hotel Términus de San Sebastián, situado junto a la Estación del Norte, pero nunca había oído hablar de un hotel Términus en Bilbao hasta leer este pasaje de la novela, ambientado en el año 1914. Y lo de "efímera aventura" me llamó la atención. O sea que, a buscar en Google. Y es una curiosa historia.
Pero claro, durante y después del viaje, la curiosidad te lleva a leer y conocer más sobre el mundo egipcio, sus dinastías, sus faraones, sus costumbres, sus obras arquitectónicas, su escritura,... Y, en una de esas búsquedas, me "topé" con la siguiente información:
Se trataba de las "Massime Eterne" de S. Alfonso M. de´Liguori ("Máximas eternas", de San Alfonso María de Ligorio en el santoral español). Impresas en Roma, en 1860, "a expensas de Su Excelencia el Príncipe Don Alessandro Torlonia". Distribución gratuita, aunque se ruega un Ave María por el benefactor.
Si observas atentamente las dos partes de este collage, sabrás a qué me refiero...
Hay variantes regionales, como Pexego chato en gallego o Préssec pla en catalán o Chino (Xino) en algunas zonas de Baleares como Menorca.
Y también en otros idiomas:
"Dimarts, ni embarcats ni casats"
"Astearteko ezkontza, martirioa" (La boda de martes es un martirio)
"À terça-feira, nâo cases a filha, nâo urdas a teia, nem partas em navio para terra alheia" (El martes, ni cases a la hija, ni urdas la tela ni partas en navío para tierra ajena)
"Né di venere né di marte, né si sposa né si parte" (En viernes y en martes, ni te cases ni te embarques)
"Marţi sunt trei ceasuri rele" (En martes, hay tres horas nefastas)
"Dienstag, Unglückstag" (Martes, día de mala suerte)
¿Qué tiene el martes (y el viernes para los italianos) para que muchos refraneros de Europa recomienden abstenerse de realizar ciertas actividades ese día?
Así comienza el libro "Pedrarias de Ávila o "la ira de Dios": Una historia olvidada", de Mª del Carmen Mena García (Universidad de Sevilla, 1992) ya citado en mi anterior post.
Pedrarias "Furor domini" .- Pues con este epíteto lo "bautizó" Bartolomé de las Casas en su "Historia General y Natural de las Indias", donde lo remata escribiendo: "Pluguiere a Dios que Pedrarias nunca asomara a aquella tierra, porque no fue sino una llama de fuego que a muchas provincias abrasó y consumió". ¿Y qué hizo el segoviano para merecer esto? Vamos por partes.
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| Busto de Pedrarias Dávila en Panamá |
¿Y por qué, ya en el título, hago énfasis en lo del "talento senior", concepto del que últimamente se habla mucho? Pues porque estamos hablando de un personaje que murió a los 91 años en pleno ejercicio de su cargo: Gobernador de la Provincia de Nicaragua (estamos en el siglo XVI, cuando la esperanza de vida, ya sabemos que son medias estadísticas, no pasaba de los 40/50 años). Y, antes de eso, Gobernador y Capitán General de la Castilla del Oro (actuales Nicaragua, Costa Rica, Panamá y Norte de Colombia) nombrado en 1513, con 73 años. Y, aun antes, Coronel de Infantería a los 70 años (cuando hoy, un militar de la AGM con una buena carrera y sin acciones de guerra mediante, llega a coronel a los 50 años más o menos). Pero vayamos al principio...
La primera se titula "Amber and the Cretaceous Resinous Interval". Publicada en Earth-Science Reviews - vol 243 - Aug 2023 por un colectivo de 38 científicos e investigadores de distintas Universidades y Centros de Investigación, muchos de ellos españoles.
Su conclusión es que los grandes yacimientos mundiales de ámbar se produjeron en un intervalo de tiempo determinado, al que bautizan como Cretaceous Resinous Interval (CREI). Que abarca dos "edades" del período Cretácico, desde el comienzo de la Barremiense (hace 126 millones de años) al final de la Campaniense (hace 72 Ma). Un periodo de unos 54 millones de años (relativamente poco, en términos geológicos). Y ello debido a la interrelación de 8 causas que se dieron en ese período:
Aviso a navegantes: voy a destripar un poco tres películas antiguas. Lo digo por si, antes de leer el post, las quieres ver. Son éstas (pinchando en el título accederás a la versión disponible en YouTube).
1) Beyond the Time Barrier (1960) - 75´ (solo en inglés)
2) A Boy and His Dog (1975) - 86´ (solo en inglés)
3) The Thirteen Floor (Nivel 13 / El piso 13) - (1999) - 100´ (Ésta sí que se dobló y estrenó en España, pero no veo la versión española gratis en YouTube)
Como habrás deducido por el título del post, lo que estas tres películas tienen en común es que, de alguna forma, sitúan parte de su acción en el año 2024. Lo que me ha resultado curioso es ver cómo, en cada caso, se imaginaban el mundo en ese (este) año. La primera, la más antigua, con un horizonte a 64 años vista y la tercera, la más reciente, con sólo 25. Empezamos.
Beyond the Time Barrier (1960)
Ya se ve en el propio cartel anunciador de la película la primera "imaginación": la ciudad futurista de 2024 tiene todas las características de las que aparecían en las obras de ciencia ficción de los años 40-50. Poco que ver con la realidad actual.
